第139章 你走了他就垮了

    第一百三十九章  你走了他就垮了
    治疗过程中，他的脑电波会被强制引导至“特定负面情绪区域”。
    并在该区域反复模拟出他曾经经历过的“幻觉人物”。
    每一次模拟，都会附带不同程度的厌恶反射、焦躁反馈、身体不适等负面刺激。
    治疗完成后，大脑会自动构建“感官规避模型”。
    从此以后，只要类似气味、颜色、材质、情绪一靠近，他就会不自觉地远离。
    甚至，如果再有谁说出那个名字，他可能连一句回应都不会有，只会站起来，走掉。
    医生说。
    “这是一种彻底断开的方式！”
    “你再也不会被过去困住！”
    “你会自由！”
    他醒来的时候，第一句话就是：
    “我是不是，又忘了什么？”
    医生看着他，笑得温和：
    “没有！”
    “你只是更干净了！”
    顾承泽没有再追问。
    只是点了点头，闭上眼，再次沉入那种空白的宁静里。
    他觉得舒服。
    终于，不疼了。
    终于，不梦了。
    终于，他的生活，真的不再有“她”了。
    冬至那天，雪落得很厚。
    城市里大多数人都窝在室内，取暖、围炉、吃汤圆，街道变得空旷，车速放慢，连广告牌上闪烁的光都显得安静了许多。
    顾承泽站在公司高层的窗前，手里握着一杯刚泡好的咖啡，眼前的玻璃窗上浮着淡淡一层雾。
    他没有擦，只是静静看着窗外一辆辆车穿过斑马线，路人的身影模糊、重复，每个人都像在赶路，却不知道目的地在哪里。
    他已经很多天没说过梦了。
    确切地说，是很多天连“梦”这个词都不再出现在他的生活中。
    医生说，这是好现象，证明他的情绪系统已经完全切割掉了干扰源，潜意识不再尝试联动那些“隐秘数据”，从此不会再有波动，不会再有扰乱，不会再有……她。
    他很配合。
    每次检查都准确、冷静、毫无情绪。
    他几乎成了最标准的“恢复样本”，甚至被研究小组写进了论文，作为情绪植入与清除项目成功的标杆。
    每一个读他的报告的人都说。
    “这样的人，未来一定会有更稳定的生活！”
    “没有过去的牵绊，没有多余的执念！”
    “完美到近乎冷静！”
    可没人知道，他每天早上醒来时，总会有那么几秒钟，喉咙发紧，手指在被子里下意识地握拳，像是梦里抓住了什么，醒来却什么都没有。
    那种空不是“干净”。
    是“被掏空”。
    他把这种状态称作“系统性清洁后遗症”。
    医生却笑着说。
    “你只是太敏.感了！”
    “这些都会过去的！”
    这天上午，秘书敲门进来，说有个艺术类项目负责人预约了拜访时间，带着一套旧系列合作计划，希望争取一次合作机会。
    顾承泽本不感兴趣。
    但秘书说。
    “对方只提了一个关键词！”
    “归处！”
    他眉头微微皱了一下，轻声问。
    “她是谁？”
    “我们查过，是个独立策展人，没什么名气，这次的展览主推情绪主题，邀请的是几位非商业类画家的小型作品，比较偏情绪疗愈的概念，强调‘情绪封存’与‘记忆分隔’！”
    他低头翻着文件，手指停在那两个字上。
    归处。
    他不知道自己为什么对这个词总有一种说不出的烦躁感。
    不是痛，而是抵触。
    像是一扇门被反锁，他连碰都不想碰。
    他随口道。
    “安排在周五下午，给她十五分钟！”
    秘书点头离开。
    约见那天，雪还在下，顾承泽提前十分钟抵达会议室。
    他没有多做准备，只想快些结束。
    那名策展人是个中年人，穿着普通，带着几个助手，拿着一堆文件和草图。
    他话不多，语气也不算谦卑，只是翻开一张张画作，简洁地介绍。
    顾承泽本来心不在焉，直到他看到一张熟悉的色调。
    灰蓝、冷绿、墨白。
    构图是一个空椅子，一张未收的画架，一扇半开的窗，一道光从窗户洒进来，打在地板的某个角落。
    他皱眉，脸色有一瞬的变化。
    策展人似乎没注意，继续介绍。
    “这幅画无名，也没有作者署名，只是多年前流传于匿名平台，之后被收藏，我们通过一些资料复刻了画面！”
    “展览的初衷并不是要还原谁的记忆，而是想表达：记忆本身就是一场无法归档的梦！”
    “我们希望借这幅画让观众理解—有些人不需要记住，只需要忘不了！”
    顾承泽的手按在画册边缘，指节慢慢发白。
    他突然站了起来。
    “结束了！”
    策展人愣了一下。
    “顾先生？”
    “我说，结束！”
    “这个项目，不合作！”
    “我不想再看到任何与‘归处’相关的东西！”
    “这不是讨论！”
    “是命令！”
    他说完转身离开，秘书立刻跟了出去，连声向策展人道歉。
    回到办公室后，他坐在椅子里，沉默了许久。
    他不知道自己为什么会反应那么大。
    他只知道，刚才那幅画出现的瞬间，他呼吸开始变急，手心发汗，脑子像被针刺一样刺痛。
    他不是没见过画，却从来没有对任何一幅画，有这样的情绪反应。
    而他更无法接受的是—他的第一反应不是“喜欢”，不是“感动”，甚至不是“怀念”。
    是厌恶。
    一种来自骨子里的排斥。
    好像那幅画背后藏着什么极其危险的东西，逼得他连多看一秒都觉得浑身不适。
    那晚，他做了一个久违的梦。
    梦里有很多线条，他站在一片没有名字的展厅里，墙上挂满了画。
    他走过去，一幅一幅看，画的都是模糊的背影、凋零的银杏叶、画架上的未干墨水、地上的铅笔屑。
    他想转身离开，可脚像被钉住，怎么也动不了。
    他眼前的最后一幅画，是一张纸。
    纸上写着：
    “你说的归处，真的不要了吗？”
    他转身跑，梦就断了。
    醒来时，半夜三点。
    他站在客厅窗前，开着窗，雪还在下，冷风灌进来，他却感觉不到寒意。
    他在想，梦里的那张纸，到底是谁写的？
    几天后，他在整理旧物时，无意间翻出一只纸盒。
    盒子封着，一层灰。
    他记不起放了多久，也记不起里面装了什么。
    打开的瞬间，一股熟悉的纸张气息扑面而来。